J'appelle ça « la spirale infernale »… À l'origine, un fait anodin, et puis te voilà à refaire le monde…
Exemple : tu sirotes ton apéro en terrasse, tout tranquillou, quand tu dois interrompre ta conversation pour laisser l'espace phonique libre aux rugissements rageurs d'un stupide engin de plage qui flap-flape sur les paisibles vagues de la Méditerranée. Comme c'est aussi le moment que choisit le livreur de futs de bière pression pour livrer sa potion ma­gique en laissant tourner son camion dont l'œil noir de l'échappement te fixe droit dans la face, il te vient des pensées philosophico-homicides.
Pour Frédéric Dard, sa colère froide s'universalise à propos d'un évène­ment encore plus anodin : le simple contact (qu'on dira fortuit) avec une jupe en tweed…

« Rugueux, le tweed, lorsqu'il est de mau­vaise qualité… (…) Y'a encore des brins de paille qui en sortent, ou de crin, ou de je ne sais quelle saloperie synthétique issue du pé­trole de merde, que vivement qu'il n'en reste plus un baril sur cette planète, tant il l'a faus­sée, moi je trouve ; faussée complètement ; ses hommes, ses denrées, leurs prix, les guer­res ; faussé les continents ; corrompu air et mers, terre et amour, conscience et congés payés ; tout empétrolé… ».