Les mots du jour de Guy

Détente et convivialité étaient au pro­gramme de cette journée de mercredi où, à l'instar des écoliers et de leurs grands-parents chercheurs de champignons, les chasseurs de la battue d'Artignosc a­vaient décidé de se ressourcer en forêt.
Comme à l'accoutumée, les nemrods se retrouvent au point du jour chez Dédé, à l'Auberge des Chasseurs. Tout en sirotant leur rituel petit noir accompagné de pains au chocolat et de croissants frais, ils sui­vent avec attention l'énumération des conseils de sécurité que Pierrot, le chef de battue, ressasse inlassablement à cha­cune de leurs retrouvailles agrestes.
Puis chacun revêt la chasuble orange-lu­minescent réglementaire par dessus sa tenue de camouflage sylvestre, et, le fusil cassé au creux du bras, ils rallient le périmètre où, aujourd'hui, ils veilleront sur la nature tout en s'efforçant de réguler la population des sangliers prédateurs des pelouses des villas alentour.
Gaspard rejoint son poste habituel : ados­sé à un grand pin parasol, un petit banc rudimentaire qu'il a confectionné à l'aide de deux blocs de roche calcaire et d'une bûche de pin incomplètement consumée récupérée après le rituel barbecue que la troupe organise chaque saison à l'occa­sion du repérage des drailles.
Sous ce banc de fortune il remise la mu­sette où, avec Var Matin, il range sa bou­teille de Volvic et quelques barres choco­latées en prévision du petit creux qui pourrait perturber sa vigilance.
Ce matin, Gaspard n'est pas chanceux… Il entend les aboiements de chiens s'éloi­gner à l'opposé de son secteur et il trom­pe son ennui en observant les écureuils peu farouches qui glanent les pignes de pin à ses pieds.
Il lui faudra revenir en solo avec les muni­tions adaptées pour réguler un peu ces effrontés qui mettent à mal le devenir de la forêt en se nourrissant de ses semen­ces ! Il en profitera pour tirer une bro­chette de ces rouge-gorge voraces qui déciment sans vergogne nos colonies de mouches, araignées et autres scolopen­dres…
Gaspard en est là de ses rêves de safari quand la trompe de Pierrot vient sonner la fin de la battue. Enfin ! La matinée com­mençait à lui paraî­tre longue. Gaspard récupère sa musette. En véritable écolo soucieux de l'environ­nement il enterre sous d'efficaces racle­ments de Pataugas la dizaine de mégots qu'il a dispersés. Il casse règlementairement son fusil et se dirige vers son Jeep-Wrangler 2.2 litres Diesel, engin surpuissant parfaitement a­dapté à ses missions écologiques de pro­tection de la nature. En chemin, il réalise que, tout à ses projets de safari régula­teurs, il a bien involontairement enfreint le règlement qui prescrit que le fusil se trans­porte cassé et dé­sar­mé. Fort heureu­sement personne n'est là pour constater son manquement. « Mais où sont-ils donc tous passés » se demande Gaspard in petto, tout en se ré­jouissant d'avance d'é­chapper à l'obliga­tion de payer la tradi­ti­onnelle tournée générale de Diabolo-menthe qui sanctionne immanquablement cette infraction au rè­glement.
Que se passe-t-il alors ?
Nul ne le sait. Pas plus que l'on ne sait qui a découvert Gaspard baignant dans son sang, mortellement blessé par la car­touche qu'il était en train d'extraire de la chambre de son fusil…
La nature est bien ingrate, qui ne veille pas sur ses protecteurs…