11 novembre – Quelle connerie, la guerre !
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Tag: "poème"
Voilà ce que l’on propose en Mot du Jour quand on a un brin de talent. Respect, Monsieur Jean d’Ax ! Bon ouikende ! Guy.
Ballade pour un coup manqué
Plus que le Tsunami sur les côtes Nippones,
L’affaire qui parut de nature friponne,
Plus loin que l’Effémi provoqua des remous :
Pour la première fois Déeska banda mou !
Mais l’amour qu’il portait aux petites culottes,
Avait-il mérité qu’on lui mît les menottes ?
Qu’avait-il fait, sinon que tenter d’honorer,
En bravant le Sida qu’on y pouvait trouver,
L’entre-deux rebondi d’une Cananéenne,
Race bibliquement vouée à la géhenne… ?
De l’acte rédempteur, eût-il dû s’abstenir
Qu’en pense Anne Sinclair qui n’a rien vu venir ?
David n’usa-t-il pas ainsi de Bethsabée,
Qui ne fut pas cruelle et céda bouche bée ?
Déeska pouvait-il, étant fils de Sion,
Donc de la race élue ! – oublier l’élection ?
Peut-on lui reprocher de s’être trompé d’urne,
Et d’en avoir cherché la fente avec ses burnes ?
Allons donc ! Quand on est serviteur de Démos,
Et qu’on se sent pourvu du braquemart d’Eros,
On se doit de pousser l’argument sans réplique,
Afin que tout sillon devienne raie publique !
Mais toi, de tels assauts, si riche en souvenirs,
Comment Anne Sinclair n’as-tu rien vu venir
Un poète a bien dit, et ça vaut pour Hercule,
Que le désir s’accroît quand l’effet se recule !
C’est un fait que l’objet désiré recula,
La tentatrice noire ayant dit : « Halte-là ! ».
Ainsi donc l’instrument dont s’honorait Priape,
Se trouva bêtement privé de sa soupape,
Et Déeska gagné par la fièvre du rut,
Déversa sa fureur sans atteindre son but !
Ce Niagara, (ce n’était pas la mer à boire !)
Devint pour la police une piste notoire !
Et désormais, le Procureur va requérir !
Comment Anne Sinclair n’as-tu rien vu venir ?
Princesse dont la grande ambition s’est brisée,
Par une foufounette insensible au plaisir,
La roche Tarpéienne est près de l’Élysée !
Mais comment tes yeux pers n’ont-ils rien vu venir !
Jean d’Ax
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Un peu colère, d’accord ! Mais en alexandrins !
LES INDISPONIBLES
Tout est calme dehors, au-dedans, c’est la sieste.
Normalement c’est l’heure où ils se manifestent…
Comprendront-ils un jour combien ils sont pénibles
Ces forçats de la com’, fâcheux « indisponibles » ?
La grognasse d’aujourd’hui veut tout savoir de moi :
Mon nom, mon age, mon sexe et pourquoi pas mon poids.
Surtout, ce qu’elle voulait, cette sotte entêtée
C’était me refourguer une Assurance santé.
Ils sont aussi très forts, pour vous prendre au matin
Visage couvert de mousse, le rasoir à la main !
Comprendront-ils un jour qu’ils sont vraiment pénibles
Ces esclaves ennuyeux, ces cons d’« indisponibles » ?
Un matin une rombière m’a sorti de la douche.
Elle, elle aurait voulu entendre de ma bouche
Le mot « propriétaire ». D’un ton très sympathique
Elle voulait me placer mille-et-un diagnostics.
Pour être à peu près sûrs de pouvoir vous coincer,
Ils appellent carrément au milieu du dîner.
Comprendront-ils un jour qu’ils sont vraiment pénibles
Ces commerciaux miteux, fichus « indisponibles » ?
D’Afrique, l’autre soir, Mamadou appelait.
Un discours bien poli… mais à peine français.
C’était pour me convier à une réception
Où je devais en couple, apporter mon pognon !
Ils font de l’abattage. Souvent, quand ils vous sonnent,
Lorsque vous décrochez, il n’y a plus personne.
Comprendront-ils un jour qu’ils sont vraiment pénibles,
Sans gêne, mal éduqués, ces pauvres « indisponibles » ?
Ils m’ont fait remonter quatre à quatre du jardin.
La semelle boueuse, la binette à la main.
…Il n’y avait personne. Et tout c’que j’ai gagné
Au retour de ma femme, c’est d’me faire engueuler !
Si ça se vend, c’est que ça s’achète !
Tout le monde s’en plaint, mais toujours ils sévissent
Et des gogos crédules ils tirent bénéfices
Pour le compte bien souvent de négriers horribles
Qui ne font qu’exploiter les cerveaux disponibles !
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Aujourd’hui je laisse la place à Tonton Cavanna
pour un Mot du Jour en forme de poème à la Prévert
à côté duquel mes petites pissoteries du matin paraissent bien ridicules.
C’est le printemps, le pavé brûle,
La rue chante et fait des bulles,
Les murs, bourrés, s’entrechoquent,
Tous à poil, a bas les loques !
Mettez-vous-en plein les bottes,
Plein les joues, plein les quenottes,
Plein les bras, plein les mirettes,
On s’en fout, on est bien, c’est chouette,
Le soleil luit pour tout le monde,
Faisons l’amour à la ronde.
Qu’est-ce que c’est ?
Maman j’ai peur, qu’est-ce que c’est ?
C’est le printemps, bande de cons !
Rendez nous la République,
Planque ta fille ou je la nique,
Les top models avec nous,
À quatre pattes ou bien à genoux,
Y’a Sarkozy qui déconne,
C’est la fête à la baronne,
Il pleut des Rolex partout,
Ça vous rentre par tous les trous.
C’est le printemps, bande de cons !
À plat ventre dans la bouillasse,
Là où que c’est le plus dégueulasse,
Vise la patronne des patrons
Qu’a laissé tomber deux ronds.
C’est le printemps, bande de cons !
Fourrez-vous-en plein la lampe,
Hortefeux se cache et rampe,
C’est la fête à la grenouille
On va bientôt voir ses couilles,
(C’est usé, c’est pour la rime),
Les pauvres sont toujours pauvres,
Et même encore un peu plus,
Le muguet fleurit sur l’herbe,
Mais voilà il n’y a pas d’herbe ;
Il y a le pape tout en or,
Il s’est cassé la binette
Sur une capote anglette
C’est le printemps, bande de cons !
Sarkozy fait ses valises,
Prêt à toutes les surprises,
Tout le peuple est dans la rue,
C’est pas pour dire, mais ça pue.
Lève le nez, le soleil brille,
Le génie de la Bastille
De là haut te pisse dessus
En riant comme un bossu.
C’est le printemps, bande de cons !
La tour Eiffel se défripe,
L’écrasé range ses tripes,
Un air de révolution
Donne aux mémères le frisson,
Miss France ouvre grand les cuisses,
Patapon enfile Maurice,
La météo en chaleur
Ne prédit que du bonheur.
La crise c’est pour demain,
Mais demain c’est après-demain,
Autant dire l’éternité,
Aujourd’hui faut s’empiffrer
C’est le printemps, bande de cons !
Les pauvres seront plus pauvres,
Les riches seront plus riches,
À moins qu’à minuit moins le quart
On les vire tous et ça repart.
On peut continuer comme ça,
C’est la danse des chats et des rats.
C’est pas du rap, c’est pas du rythme.
C’est moi qui me cogne partout.
Pour moi et seulement pour moi,
C’est un bonjour à Reiser
Qui, sur la « une » à pleins poumons
Gueulait :
« C’est le printemps, bande de cons ! »
François Cavanna, “Charlie Hebdo” n°05777
La rue chante et fait des bulles,
Les murs, bourrés, s’entrechoquent,
Tous à poil, a bas les loques !
Mettez-vous-en plein les bottes,
Plein les joues, plein les quenottes,
Plein les bras, plein les mirettes,
On s’en fout, on est bien, c’est chouette,
Le soleil luit pour tout le monde,
Faisons l’amour à la ronde.
Qu’est-ce que c’est ?
Maman j’ai peur, qu’est-ce que c’est ?
C’est le printemps, bande de cons !
Rendez nous la République,
Planque ta fille ou je la nique,
Les top models avec nous,
À quatre pattes ou bien à genoux,
Y’a Sarkozy qui déconne,
C’est la fête à la baronne,
Il pleut des Rolex partout,
Ça vous rentre par tous les trous.
C’est le printemps, bande de cons !
À plat ventre dans la bouillasse,
Là où que c’est le plus dégueulasse,
Vise la patronne des patrons
Qu’a laissé tomber deux ronds.
C’est le printemps, bande de cons !
Fourrez-vous-en plein la lampe,
Hortefeux se cache et rampe,
C’est la fête à la grenouille
On va bientôt voir ses couilles,
(C’est usé, c’est pour la rime),
Les pauvres sont toujours pauvres,
Et même encore un peu plus,
Le muguet fleurit sur l’herbe,
Mais voilà il n’y a pas d’herbe ;
Il y a le pape tout en or,
Il s’est cassé la binette
Sur une capote anglette
C’est le printemps, bande de cons !
Sarkozy fait ses valises,
Prêt à toutes les surprises,
Tout le peuple est dans la rue,
C’est pas pour dire, mais ça pue.
Lève le nez, le soleil brille,
Le génie de la Bastille
De là haut te pisse dessus
En riant comme un bossu.
C’est le printemps, bande de cons !
La tour Eiffel se défripe,
L’écrasé range ses tripes,
Un air de révolution
Donne aux mémères le frisson,
Miss France ouvre grand les cuisses,
Patapon enfile Maurice,
La météo en chaleur
Ne prédit que du bonheur.
La crise c’est pour demain,
Mais demain c’est après-demain,
Autant dire l’éternité,
Aujourd’hui faut s’empiffrer
C’est le printemps, bande de cons !
Les pauvres seront plus pauvres,
Les riches seront plus riches,
À moins qu’à minuit moins le quart
On les vire tous et ça repart.
On peut continuer comme ça,
C’est la danse des chats et des rats.
C’est pas du rap, c’est pas du rythme.
C’est moi qui me cogne partout.
Pour moi et seulement pour moi,
C’est un bonjour à Reiser
Qui, sur la « une » à pleins poumons
Gueulait :
« C’est le printemps, bande de cons ! »
François Cavanna, “Charlie Hebdo” n°05777
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