Les portes claquent…
Ça fait quasiment une semaine qu'Éole déchaîne sur la région la tempête de son outre inépuisable. Il dépouille les lauriers de ses fleurs et, sur les oliviers échevelés, les cigales frigorifiées se sont tues… Sur la plage, les estivants hésitent à retirer leur petite laine pour se dorer la couenne et les parasols volent bas…
À l'heure de l'apéro, le Mistral s'engouffre sous les jupes des tables, éparpille pistaches et noix de cajou, souffle les tranches de saucisson, brise flûtes à champagne et ballons de rosé, interdit le barbecue et vide les terrasses plus sûrement qu'un édit macronien…
Mais aussi… bon côté de la chose, ce sacré fichu Mistral qui fait claquer portes et fenêtres repousse à l'intérieur les dîneurs de vacances et, la minuit passée, on n'entend plus sous nos fenêtres, les arguments véhéments de Tonton Antivax, les gloussements suraigus de la cousine éméchée ni les chamailleries des chères têtes blondes disputant le ballon de plage à un chiot couineur, vestige du dernier confinement…
En cette A.D.M. (ℹ)Année De Merde 2021, nos nuits d'été ne sont plus un songe !
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