Ma pomme

On n'en trouve plus guère qu'au marché, sur l'étal de quelques produc­teurs égarés hors des circuits de grande distribution. Ah, ce ne sont pas des top models… De taille commune, leur peau n'est pas éclatante. Elles ne sont pas fardées et sont même parfois un peu ridées. Mais quand elles offrent leur cœur, il est pur, à la fois tendre et croquant. Et leur parfum naturel est riche de souvenirs de maraudes juvéniles…
Et puis il y a les stars. Celles qui se pavanent sous les projecteurs des gondoles de supermarché. Elles s'enflent dans leur robe aux couleurs étudiées, elles rutilent sous leur maquillage paraffiné. Certaines vont jusqu'à afficher de voyantes étiquettes racoleuses comme d'autres ca­goles affichent leurs bijoux de Prisunic et un visage repeint au fond de teint frelaté.

Oui, il y a pomme et pomme.
La mienne appartient à la se­conde catégorie.
On ne l'avait pas choisie, mais attrapée d'une main distraite dans une cagette où elle s'affi­chait avec une dizaine de ses clones, chacune dans son alvé­ole particulier. Ah la traitresse !

À son âge, elle ne devait ses rondeurs appétissantes qu'à des séjours prolongés en chambre froide. À ce point que sa chair portait comme des stigmates de gelures. De plus, elle faisait de la rétention d'eau et avait perdu toute odeur. Cette vieille peau avait passé tant d'heures sous les sunlights du supermarché que son pépin, abusé par cette chair spongieuse gorgée d'eau, avait commencé sa germination.

Du jamais vu… Tiens regarde si tu m'crois pas !

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