Adresse à Thomas Pesquet
Non mais c'est KWASSA Thomas ?
T'étais pas bien là-haut ? Tu pouvais faire des blagues-de-Toto avec tes copains sans que toute la terre te tombe sur le râble… Même au téléobjectif tu voyais pas le cratère de Kaboul, ni l’Arena de Manchester… et encore moins le pont de Londres…
T'avais pas la TNT dans ta capsule. Tu ignorais les magouilles de Fillon, les guignolades à 4 milliards de Tapie, les derniers tripatouillages immobiliers…
Tu étais préservé d'Hannouna aussi bien que des colères des gosses mal élevés de Roland-Garros… et même de la défaite de Toulon au Top 14 !
Non, mais tu te rends compte !
Fallait postuler au poste de Gardien de la station. Inamovible, avec un contrat à perpète… Imagine… La vie devant toi, peinard comme un Petit Prince, à compter les couchers de soleil… À tirer le portrait de la planète sous toutes les latitudes pendant qu'elle est encore bleue ! À arroser tes petits pois ou à taquiner les diptères… T'avais ton saxo en cas de coup de blues… Ça doit avoir de la gueule Charlie Parker au milieu de l'infini !
Tu devenais le gardien du refuge ultime. La fête à chaque arrivée de nouveaux aventuriers de passage… Il y aurait surement eu dans le lot quelques consœurs pas trop farouches auxquelles tu aurais pu démontrer toutes les ressources de l'apesanteur…
Et puis à la fin, la toute fin, hop ! un dernier passage par le sas et tu t'offrais une éternelle balade parmi les étoiles. Quel pied-de-nez aux asticots !
Au lieu de ça, tu nous joues E.T à l'envers… Maison, maison… et tu t'embarques dans cette espèce de lessiveuse infernale pour replonger sans scaphandre dans cette pas drôle de soupe… Quel dommage !
Dis-moi, Thomas… pour de vrai… t'y as pas pensé ?
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