Un p’tit dernier pour la route
Tout juste pêché sur France Inter :
À Marseille, les dealers n’osent plus sortir de chez eux de peur de se faire racketter par la Police…
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Un p’tit dernier pour la route
Tout juste pêché sur France Inter :
À Marseille, les dealers n’osent plus sortir de chez eux de peur de se faire racketter par la Police…
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Salon de l’Auto
(qu’ils disent…)
« …vivement qu’ils aient asséché leurs saloperies de puits avec leurs frais derrick d’art, qu’on retrouve enfin les chars à bœufs feignants »San-Antonio in « À prendre ou à lécher » – 1980
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Ça explique tout !
TOULON / TOULOUSE
9 - 32
Commentaire d’un “officiel” toulonnais
Europe 1 – 8h30
« L’objectif de ce match n’était pas de gagner (!!), mais de nous étalonner ».
C’est fait ?
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Géométrique
Ce matin, sur France Inter, le journaliste interrogeait Madame Duflot, Ministre du Logement, sur l’opportunité de débattre du droit de vote aux étrangers en cette période de manifestations salafistes.
Pourquoi pas ? Il questionnera peut-être le Ministre de la Justice sur la pénurie de HLM…
La Ministre a eu cette répartie :
« Ce sont là deux sujets parfaitement orthogonaux ! »
Je rajoute cette épithète à ma collection puisqu’elle vient enrichir le vocabulaire hexagonal et que cela ne m’est pas du tout équilatéral.
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12 septembre (après-midi)
« Préférez-vous être riche et bien portant ou pauvre et malade ? »
La question qui tue du « Var-matin » d’aujourd’hui :
Défi au rédacteur en chef du « Journal du Centre » :
« Pas chiche de poser la même question dans votre quotidien ! »
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Les risques du métier
Eh oui… Il est des régions où les accidents du travail ont droit à la une !
Remplace l'article de Var-matin qui a disparu du web !
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Sens dessus dessous
À partir d’une publicité radiophonique débile et avec la participation bien involontaire d’un chat de Siné.
– C’est bientôt fini, vos conneries ?
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Plus vite ! Plus haut ! Plus fort !
Les journalistes aussi suivent la prescription.
Et leur langage n’est plus que vociférations…
Et l’on me dit que c’est pour me faire partager
L’extase de l’athlète, touchant son apogée…
Soit. Mais sur le moment je n’avais pas perçu
La finesse du concept. J’accepte cette issue.
Mais cette discussion n’a pas encore cessé :
Les Jeux Paralympiques vont bientôt commencer.
Pour rester cohérent avec ce qu’on allègue
Il faudra donc confier le micro à des bègues !
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23 août – De retour d’un périple estival débuté avant la fin des Jeux Olympiques. Sur le sujet je partage l’avis de Bernard Maris : « Les JO sont productivistes, réservés aux riches, fondés sur la notion d’accumulation de capital (l’entraînement et l’accumulation des pièces d’or) et recèlent toutes les horreurs de l’économie marchande et, en plus, sont pollués par les braillements des journalistes, comme n’importe quel vide-greniers est désormais pollué par la musique tac-poum des supermarchés ».
À Franck Ballanger, journaliste braillard
« Entendez-vous le cri du journaliste sportif, le soir au fond des bois. Entendez-vous ses rugissements, ses longues plaintes modulées, ses contre-ut pathétiques, ses stridulences interminables au moment de l’orgasme, son souffle court, puis accéléré, ses gémissements bouleversants, encore, encore, allez, allez, fort, fort, vas-y, vas-y ! Ça y est ! C’est pas possible ! C’est extraordinaire ! Ouiiiiiiiiiiiiiii !
Ah… C’était bon, c’était merveilleux, le front en sueur il repose sa bouche amoureuse et tuméfiée sur son micro, halète encore un peu, et regarde, les yeux mouillés, l’homme ou la femme qui vient de lui donner tant de plaisir… Quelques spasmes, il se calme, il s’apaise. Il l’aime. Il est soumis, reconnaissant.
Puis la Marseillaise retentit, il rajuste ses bretelles, remonte sa fermeture Éclair, et salue au garde-à-vous ».
Bernard Maris – Charlie Hebdo n° 1050
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Avec modération…
Les jolies colonies de vacances !
C’est l’époque où les photos des groupes s’affichent dans la presse locale. Elles sont tout à la fois la fierté et le réconfort de bien des mamans-poules. Des images un peu moins figées que dans le temps… Et, autre signe de modernité, au lieu de la traditionnelle ardoise avec le lieu et la date, les joyeux bambins sont réunis sous une aguichante bannière :
HARIBO – HARIBO – HARIBO
Un peu la transposition à notre époque et au monde de l’enfance des casquettes
PERNOD – BERGER – RICARD,
les « partenaires » des fêtes villageoises du siècle précédent…
Allez, tchin-tchin ! Vous reprendrez bien quelques oursons et deux-trois fraises tagada !
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De mémoire…
N’allez pas penser que Var-Matin soit ma bête noire… D’ailleurs je suis preneur de toutes les perles du genre que pourraient receler vos quotidiens régionaux.
Mais,
Dans l’édition du jour, le rédacteur (par crainte d’un procès du SNJ, je n’ose pas employer le terme de journaliste) nous incite à apprécier la richesse de son vocabulaire.
Je cite (de mémoire) :
La miraculée (mais bien sûr !) des gorges du Verdon. Après une chute dans le ravin d’une centaine de mètres, elle s’en tire avec des côtes cassées.
« L’accident s’est produit sur la route qui relie Châteauneuf-les-Moustiers à La Palud-sur-Verdon, dans les gorges idoines ».
Eponyme (pourtant très en vogue) n’eût il pas été plus adéquat ?
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Rasoir
Toute une éternité, ça va être long…
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Pêché en eau trouble
« On n’a pas pu apercevoir les corps dans la piscine : l’eau était saumâtre ».
Ça ne l’a pourtant pas empêché de croupir !
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Un client qui sait ce qu’il veut !
Sur ce gag, je vous quitte pour une dizaine de jours. Exploration en terres inconnues dans le triangle Pontarlier – Genève – Lons-le-Saunier. Soyez sages !
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11 juin – Pour encore échapper à la parlotte la zapette m’a conduit sur la Cinq. Un docu sur « La drôle de paix » 1919 – 1939
Plus jamais ça !
1938 – Hitler, que son entourage appelle à la prudence avant d’envahir les Sudètes :
« La SDN ? Ils ne font que des discours… et toujours trop tard ! »
Mais les temps ont changé et à Damas, l’on ne dit plus SDN mais ONU.
Aux Morts !
2001-2012 – Afghanistan. Prises d’Armes, minutes de silence, décorations posthumes, discours… Je pleure avec les familles des 80 militaires tués en opération.
1914 – 1918. 4 ans – 800 morts par jour… Aurons-nous jamais assez de larmes…
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