Les mots du jour de Guy

On peut trouver réconfortant que, dans une société glorifiant l'argent-roi, il existe une presse d'investi­gation libre de démonter les rouages compliqués de l'“optimisation fiscale”, d'en rechercher les béné­ficiaires et de les dénoncer publiquement à la date voulue. Ainsi donc, quelque 381 journalistes de 67 pays travaillant pour 96 médias ont su garder ces informations sous le boisseau pendant toute la durée de leurs enquêtes. La performance est admirable !
Mais, par corollaire, un tel professionnalisme nous fonde à poser cette question :
« Messieurs et Dames du 4^e pouvoir, qu’avez-vous donc encore à nous raconter ? »

Souvent au restaurant je m’enquiers des entrées…
Fi de la macédoine ou des tranches de pâté,
Des bouquets de crevettes, des salades landaises,
Je n’ai d’appétit, moi, que pour l’œuf mayonnaise ! 

Comme faisait Môman, avec des p’tits oignons,
Avant le gigotin ou la tourte aux rognons,
C’est là ma madeleine, ce qui me remplit d’aise,
Ce goût de beau dimanche dans les œufs mayonnaise

Il faut évidemment qu’ils soient bien préparés,
Le jaune encore fondant, le blanc assez nacré,
La sauce bien légère (pas une crème anglaise !).
C’est tout un art, mon cher, les bons œufs mayonnaise.

Le docteur désapprouve, mon épouse le soutient,
Mes bons amis se taisent mais n’en pensent pas moins.
À tous ces rabat-joie je réplique : « Foutaises !
Il n’y a rien de plus sain que des œufs mayonnaise ! »

À m’en lécher les doigts, à tacher ma chemise,
Je les préfère à toutes les autres friandises.
Vous ne blâmez personne pour des envies de fraises,
Pourquoi vous acharner sur les œufs mayonnaise ?

Alors je le déclare, alors je vous le clame,
Rien ne peut m’emmerder, rien ne me trouble l’âme
(Et peu m’importe même qu’à table l'on soit treize)
S’il y a devant moi de bons œufs mayonnaise.

Jamais je ne connais d’élan aussi mystique
Que lorsque me saisit une envie de Baltique.
Je pousse alors la porte’ d’un restau, je jubile
Et commande au serveur un hareng pomme à l’huile.

Sur la nappe à carreaux, dépliant ma serviette,
La trinité m’étreint au bord de mon assiette.
Le hareng pomme à l’huile réunit dans son nom
L’eau, la terr’ des patates, le vent dans les moissons.

Devant tant de sacré, on se sent tout petit,
Roulé comme un rollmops, penaud comme un bouffi…
Pour deux ou trois kopecks on se paie son kipper.
Ce n’est pas cher l’extase : le prix d’un jambon beurre !

Filets de harengs frais, marinés ou fumés,
Ciboulette et persil, oignons fins ciselés,
Des patates nouvelles et cuites dans la peau :
Belle de Fontenay, Bintje, ratte, ou Apollo

Pompadour, Désirée, Charlotte ou Roseval !
Ah ! Je les aime toutes ! Pour moi toutes se valent.
Sur un point cependant je demeure intraitable :
J’exige qu’elles soient tièdes quand elles arrivent à table !

Et puis la vinaigrette  (oh ! divine émulsion !)
Complète l’alchimie, réveille l’émotion.
Le hareng pomme à l’huile glisse dans le gosier
Comme les plus beaux vers d’Hugo ou de Chénier.

Mon temple est brasserie et je viens bien souvent
Recueillir mes papilles dans ce plat si fondant.
Quelle religion étrange… Culte sans évangile…
Je suis le prosélyte du hareng pomme à l’huile…

« Pauvre Nicolas Hulot ! Me remonte en mémoire le militant intraitable que j'avais reçu dans mon bureau de mi­nistre de l'Écologie il y a une quinzai­ne d'années (…)

Avec le glyphosate (…) le voilà au­jourd'hui au cœur d'un conflit gouver­nemental bien poisseux (…)

… le Premier ministre, le président de la République cajolent Hulot (…) en essayant d'empêcher une démission qui serait catastrophique pour l'image de l'exécutif.

J'attends avec impatience la décision sur l'aéroport de Notre-Dame-des-Landes prévue fin novembre.

Si, comme cela paraît probable, le gouvernement renonce à ce projet, l'estomac de Nicolas Hulot sera disponible pour avaler d'autres boas, pourquoi pas assaisonnés avec un peu de glyphosate ? »

Roselyne Bachelot in "Signé Roselyne"
Var-Matin 29/10/17

Oui, que va-t-on penser de moi si l'on retrouve ces images dans mon ordinateur ?

– Quel est donc ce gros bof qui se repait de ces sanglantes séries de violences barbares ?
– Est-ce vraiment le même « porc à balancer » qui collectionne les photographies sado-maso ?
– Pas étonnant qu'il place sa virilité dans le vrombissement des grosses bagnoles polluantes !
– Et le fric ! Ah, ce fric qu'il vénère à travers les épopées de golden-boys version 2.0…

S'il vous plait… Un peu de mansuétude !
Je n'ai jamais fait qu'ouvrir un très anodin numéro de Paris-Match…

(Mon pôv Julien Clerc… Que vas-tu faire dans cette galère ?)

C'est en visitant l'étonnant « Jardin des ifs », à Gerberoy, en Normandie que j'ai appris ce qu'est « l'art topiaire ».

Ça consiste, en gros, à patiemment tailler des arbustes (les animistes a­mérindiens diraient : les « torturer ») pour leur donner des formes géo­mé­triques ou figuratives conformes à notre vision « civilisée » du « beau ».