Les mots du jour de Guy

Colin le branquignolle, un jeune et bon pétrousse
Gardait un jourdé en cambrousse,
Un grand troupeau de lachevées
Quand radina un autre dingue
Pourvu d’un clebs et d’un vieux flingue,
Qui biglait dans tous les loinqués
Pour y dégauchir un civet
À se filer sous les crochets.

– Pose les dés, mon pote, lui jaspina Colin ;
Tu vas zieuter sur mes bestioles,
Et mézigue avec mes guibolles,
Va s’occuper de ton turbin…

Voila donc Colin le billot
Qui décarre avec le cabot
Pour que son aminche un peu cloche,
Se tape un loubem de bidoche.
– Soudain, devant ses chasses passe un giblot mastard.
Il vise, il tire, et ran, il occis son clébard
Qui chancetique dans le fossé,
À tout jamais ratatiné.

– Pas vergot, dit Colin, pour un coup je me gourre.
Mais je dois renquiller, je vais être à la bourre.
– Son flingue n’ayant plus de pruneaux,
Il radina vers son troupeau.

– Celui-ci avait mis les voiles,
Son gardien ronflant aux étoiles.
– Colin eu beau gaffer, débrider ses carreaux :
Que dalle, des lachevées il ne restait que peau.
– Le pôvre, s’arrachant les tifs,
À sa piaule cavala de rif,
Tout débloquer à son daron
Qui le dérouilla d’un marron,
Lui bavant aux esgourdes : « lorsque l’on est miro,
On se planque dans sa carrée.
Que chaque mec fasse son boulot
Les lachevées seront bien gardées

Jean-Pierre Claris de FLORIAN (1755 – 1794)

Colin gardait un jour les vaches de son père ;
Colin n'avait pas de bergère,
Et s'ennuyait tout seul. Le garde sort du bois :
Depuis l'aube, dit-il, je cours dans cette plaine
Après un vieux chevreuil que j'ai manqué deux fois
Et qui m'a mis tout hors d'haleine.
Il vient de passer par là-bas,
Lui répondit Colin : mais, si vous êtes las,
Reposez-vous, gardez mes vaches à ma place,
Et j'irai faire votre chasse ;
Je réponds du chevreuil. - Ma foi, je le veux bien.
Tiens, voilà mon fusil, prends avec toi mon chien,
Va le tuer. Colin s'apprête,
S'arme, appelle Sultan. Sultan, quoiqu'à regret,
Court avec lui vers la forêt.
Le chien bat les buissons ; il va, vient, sent, arrête,
Et voilà le chevreuil… Colin impatient
Tire aussitôt, manque la bête,
Et blesse le pauvre Sultan.
À la suite du chien qui crie,
Colin revient à la prairie.
Il trouve le garde ronflant ;
De vaches, point ; elles étaient volées.
Le malheureux Colin, s'arrachant les cheveux,
Parcourt en gémissant les monts et les vallées ;
Il ne voit rien. Le soir, sans vaches, tout honteux,
Colin retourne chez son père,
Et lui conte en tremblant l'affaire.
Celui-ci, saisissant un bâton de cormier,
Corrige son cher fils de ses folles idées,
Puis lui dit : chacun son métier,
Les vaches seront bien gardées.

Un loup, pour se taper la cloche,
Avait dégauchi deux gigots.
Quand il eut bouffé leur bidoche,
Il voulut se taper les os.
L’un d’eux, plus mastard que ses potes,
Lui resta au fond du collier,
D’où, malgré ses grandes chocottes,
Il ne put le faire débiner.

Voyant radiner la cigogne,
Il lui bava, faisant l’bon mec :
« Voudrais-tu me prêter la pogne,
Pour me virer c’que j’ai dans l’bec ?
– Dac-dac, laisse opérer mécolle.
Et de rif, faisant gaffe aux crocs,
La cigogne, allongeant son col,
Lui sorti l’oss’let du glaviot.

– Et maintenant, lui bonit-elle
Tu vas me raquer mon boulot.
– Te raquer, tu charries ma belle,
Me prendrais-tu pour un billot ?
Au lieu de ram’ner ta bouillote
Tu ferais mieux de calter ;
Et surtout t’estimer vergeotte
Que mézigue ne t’aie pas becq’té.

Moralité

Prêtez la pogne à vos poteaux,
Ils voudront avoir votre peau

)

Les Loups mangent gloutonnement.
Un Loup donc étant de frairie
Se pressa, dit-on, tellement
Qu'il en pensa perdre la vie :
Un os lui demeura bien avant au gosier.
De bonheur pour ce Loup, qui ne pouvait crier,
Près de là passe une Cigogne.
Il lui fait signe ; elle accourt.
Voilà l'Opératrice aussitôt en besogne.
Elle retira l'os ; puis, pour un si bon tour,
Elle demanda son salaire.
« Votre salaire ?, dit le Loup :
Vous riez, ma bonne commère !
Quoi ? ce n'est pas encor beaucoup
D'avoir de mon gosier retiré votre cou ?
Allez, vous êtes une ingrate :
Ne tombez jamais sous ma patte ».

Un rat d’Paname, un soir en douce,
Voulant charrier ses camaros,
Invita le rat des cambrousses
À becqu’ter chez les aristos

– Tu vas filer l’ train à mézique,
Lui bonit-il, plaquant son trou.
Sans fric, sans lâcher un cigue,
Tu vas pouvoir te taper l’chou.

Et d’auto, voilà nos deux potes
Dans l’ garde-croûte d’un plein aux as,
En train de se remplir la hotte.
Barbaque, fromgi et tout l’ palasse.

Nos rats s’en foutaient plein la lampe,
Quand ils esgourdèrent du bousin.
– Acré, acré, faut qu’on décampe
Ou l’on va dérouiller, frangin.

Nous radinerons en sourdine.
– Nib de nib, bava l’ petzouillard,
Ma pomme a marre de tes combines,
En cambrousse on est plus peinard.

En mettant les bouts en vitesse,
Le cambrousard reprit son dur,
Laissant son aminche à la r’dresse
Se serre l ’bide, à lécher les murs

Autrefois le Rat de ville
Invita le Rat des champs,
D'une façon fort civile,
A des reliefs d'Ortolans.

Sur un Tapis de Turquie
Le couvert se trouva mis.
Je laisse à penser la vie
Que firent ces deux amis.

Le régal fut fort honnête,
Rien ne manquait au festin ;
Mais quelqu'un troubla la fête
Pendant qu'ils étaient en train.

À la porte de la salle
Ils entendirent du bruit :
Le Rat de ville détale ;
Son camarade le suit.

Le bruit cesse, on se retire :
Rats en campagne aussitôt ;
Et le citadin de dire :
Achevons tout notre rôt.

– C'est assez, dit le rustique ;
Demain vous viendrez chez moi :
Ce n'est pas que je me pique
De tous vos festins de Roi ;

Mais rien ne vient m'interrompre :
Je mange tout à loisir.
Adieu donc ; fi du plaisir
Que la crainte peut corrompre.

Deux combinards, fauchés à blanc,
Gaffant qu’ils n’avaient plus de ronds,
Cavalèrent un jour, à la flan,
Baratiner un mironton.
– Nous avons, bavèrent-ils, pour te faire un pardingue,
Repéré dans le bled, un ours des plus comacs.
Si tu veux les lâcher, débrider ton morlingue,
Nous t’apportons sa pelure, et tu nous file un sac.
– Gigo ; cavalez en vitesse.
À vous mon fric et mes pélots.

Là-d’ssus voilà nos mecs à la redresse
Qui bagotent se mettre au boulot.
Arrivés sur le tas, ils zieutent la bestiole,
Qui les gaffe à son tour ; assis sur son pétard.
Ils n’osent en bonir une, ayant tous deux les grolles
Et, biglant Martin qui radine
De leur côté, d’un même accord
Ayant gambergé la combine,
Chacun pose sa chique et fait le mort.

– Ces truands à la manque me prennent pour une gourde,
Bonit l’ours à la page, en s’approchant du preu.
Puis, lui ayant jacté dans les esgourdes,
Il se trique peinard loin de nos cafouilleux.
Ceux-ci, encore à moitié dingues
S’empressent de mettre les bouts de bois.
Nib de pognon, nib de pardingue,
Notre ourson ayant eu la loi.

– Dis-moi, fis le second, ce que ce vieux duch’noque
A bien pu te baver avant de se barrer ?
Que l’on ne doit jamais, à moins d’être sinoque,
Fourguer la p’lure de l’ours avant qu’il soit clamsé.

Deux Compagnons pressés d’argent
À leur voisin Fourreur vendirent
La peau d’un Ours encor vivant,
Mais qu’ils tueraient bientôt, du moins à ce qu’ils dirent.
C’était le Roi des Ours au conte de ces gens.
Le Marchand à sa peau devait faire fortune :
Elle garantirait des froids les plus cuisants ;
On en pourrait fourrer plutôt deux robes qu’une.
Dindenaut prisait moins ses Moutons qu’eux leur Ours :
Leur, à leur compte, et non à celui de la Bête.
S’offrant de la livrer au plus tard dans deux jours,
Ils conviennent de prix, et se mettent en quête ;
Trouvent l’Ours qui s’avance, et vient vers eux au trot.
Voilà mes Gens frappés comme d’un coup de foudre.
Le marché ne tint pas ; il fallut le résoudre :
D’intérêts contre l’Ours, on n’en dit pas un mot.
L’un des deux Compagnons grimpe au faîte d’un arbre ;
L’autre, plus froid que n’est un marbre,
Se couche sur le nez, fait le mort, tient son vent ;
Ayant quelque part ouï dire
Que l’Ours s’acharne peu souvent
Sur un corps qui ne vit, ne meut, ni ne respire.
Seigneur Ours, comme un sot, donna dans ce panneau.
Il voit ce corps gisant, le croit privé de vie,
Et de peur de supercherie
Le tourne, le retourne, approche son museau,
Flaire aux passages de l’haleine.
« C’est, dit-il, un Cadavre : ôtons-nous, car il sent. »
À ces mots, l’Ours s’en va dans la Forêt prochaine.
L’un de nos deux Marchands de son arbre descend ;
Court à son Compagnon, lui dit que c’est merveille
Qu’il n’ait eu seulement que la peur pour tout mal.
« Eh bien, ajouta-t-il, la peau de l’Animal ?
Mais que t’a-t-il dit à l’oreille ?
Car il s’approchait de bien près,
Te retournant avec sa serre.
— Il m’a dit qu’il ne faut jamais
Vendre la peau de l’Ours qu’on ne l’ait mis par terre ».

Le radin paume tout, en voulant trop palper.
C’est c’ que n’avait pas gambergé
Totor le cul-terreux, qui paumait l’carafon
De bigler que sa poule pondait des œufs de jonc.
Croyant à sa bestiole un magot dans le bide,
Il la buta, l’ouvrit : que dalle, elle était vide.
Comme toutes ses copines qui ne rapportaient qu ’pouic.
Et v’là notre glaiseux sans bestiole, et sans fric.

Ainsi combinent les petzouilles.
Totor, avec sa poule, avait le bath filon.
De l’avoir bouzillée pour lui faucher son jonc,
Il n’a plus un rond dans les fouilles.

L'avarice perd tout en voulant tout gagner.
Je ne veux, pour le témoigner,
Que celui dont la Poule, à ce que dit la Fable,
Pondait tous les jours un œuf d'or.
Il crut que dans son corps elle avait un trésor.
Il la tua, l'ouvrit, et la trouva semblable
À celles dont les oeufs ne lui rapportaient rien,
S'étant lui-même ôté le plus beau de son bien.
Belle leçon pour les gens chiches :
Pendant ces derniers temps, combien en a-t-on vus
Qui du soir au matin sont pauvres devenus
Pour vouloir trop tôt être riches ?

Un bon pécore de la cambrousse,
Voulant piquer un roupillon,
Un jourdé se cloqua en douce
Sur un comaco potiron.
Oh ! bonit-il en vrai pétzouille,
La naturliche a du retard,
D’coller cette mastard’ citrouille
À la hauteur de mes panards,
Au lieu d’la laisser à la traine
À s’ faire amocher d’un coup d’ flan.
Mézigue l’aurait pendue au chêne
Dont j’aurais balancé les glands.
Mais voilà, mézigue est mariol,
Et la naturlich’ manque de toc ;
Tout c’qu’ elle fabrique est tartignolle,
Faudrait chanc’tiquer tout en bloc.
Tandis qu’il pétarde et ramène
Sa fraise, en s’arrachant les tifs,
D’un coup d’zef, décarrant du chêne,
Un gland lui dingue sur le pif.
Se filant la pogne aux narines,
Le glaiseux reste tout dingo
Bafouillant : « Dans cette combine,
Mézigue doit s’estimer vergeot ».
La naturlich’, quoi qu’on débloque,
A bien gambergé son boulot ;
Ceux qui charrient sont des cinoques,
Ce gland vient d’ m’ouvrir les calots.
Car je bigle déjà ma bouille.
Comment qu’ j’aurais été marron
Si ç’avait été la citrouille
Qui m’ soit tombé sur l’ carafon.

Moralité

Ne charriez jamais avec des boniments,
Ca vous retombe un jour sur le coin du tournant.

Dieu fait bien ce qu'il fait. Sans en chercher la preuve
En tout cet Univers, et l'aller parcourant,
Dans les Citrouilles je la treuve.
Un villageois considérant,
Combien ce fruit est gros et sa tige menue :
À quoi songeait, dit-il, l'Auteur de tout cela ?
Il a bien mal placé cette Citrouille-là !
Hé parbleu ! Je l'aurais pendue
À l'un des chênes que voilà.
C'eût été justement l'affaire ;
Tel fruit, tel arbre, pour bien faire.
C'est dommage, Garo, que tu n'es point entré
Au conseil de celui que prêche ton Curé :
Tout en eût été mieux ; car pourquoi, par exemple,
Le Gland, qui n'est pas gros comme mon petit doigt,
Ne pend-il pas en cet endroit ?
Dieu s'est mépris : plus je contemple
Ces fruits ainsi placés, plus il semble à Garo
Que l'on a fait un quiproquo.
Cette réflexion embarrassant notre homme :
On ne dort point, dit-il, quand on a tant d'esprit.
Sous un chêne aussitôt il va prendre son somme.
Un gland tombe : le nez du dormeur en pâtit.
Il s'éveille ; et portant la main sur son visage,
Il trouve encor le Gland pris au poil du menton.
Son nez meurtri le force à changer de langage ;
Oh, oh, dit-il, je saigne ! et que serait-ce donc
S'il fût tombé de l'arbre une masse plus lourde,
Et que ce Gland eût été gourde ?
Dieu ne l'a pas voulu : sans doute il eut raison ;
J'en vois bien à présent la cause.
En louant Dieu de toute chose,
Garo retourne à la maison.

Un jourdé, sur ses quilles avec ses longs panards
Le héron au long pif, se croyant malabar,
Lézardait au bord de la flotte.
- La lance était gironde, on s’y biglait l’portrait
Et la carpuche y chamboulait
Avec le broch’ton son vieux pote.
- Le héron aurait pu se bégaler avec,
Car son estom’ avait des crampes,
Et qu’il pouvait de rif s’en fourrer plein la lampe
Au lieu de tomber sur un bec.
- Mais il était cresson, et bouffait à ses plombes,
Débloquant comme un vrai tordu :
« Il y a bien assez de pescal’s dans le jus
Pour que briffer je me bombe. »
- Une tanche montra sa bouille.
- Bon pour les loquedus, bonit-il en loucedé.
Mézigue aime mieux la péter
Que de croquer cette tambouille.
- Puis notre cave vit un goujon.
- Du goujon pour ma pomme ? Tu charries papillon
Ce n’est vraiment pas une affure.
Gaffons dans un autre loinqué.
- Mais les pescals s’étaient triqués
Et notre cafouilleux du s’mettre la ceinture

Moralité

À vouloir trop faire le poireau
On se tape des bigorneaux.

Un jour, sur ses longs pieds, allait je ne sais où,
Le Héron au long bec emmanché d'un long cou.
Il côtoyait une rivière.
L'onde était transparente ainsi qu'aux plus beaux jours ;
Ma commère la carpe y faisait mille tours
Avec le brochet son compère.
Le Héron en eût fait aisément son profit :
Tous approchaient du bord, l'oiseau n'avait qu'à prendre ;
Mais il crut mieux faire d'attendre
Qu'il eût un peu plus d'appétit.
Il vivait de régime, et mangeait à ses heures.
Après quelques moments l'appétit vint : l'oiseau
S'approchant du bord vit sur l'eau
Des Tanches qui sortaient du fond de ces demeures.
Le mets ne lui plut pas ; il s'attendait à mieux
Et montrait un goût dédaigneux
Comme le rat du bon Horace.
Moi des Tanches ? dit-il, moi Héron que je fasse
Une si pauvre chère ? Et pour qui me prend-on ?
La Tanche rebutée il trouva du goujon.
Du goujon ! c'est bien là le dîner d'un Héron !
J'ouvrirais pour si peu le bec ! aux Dieux ne plaise !
Il l'ouvrit pour bien moins : tout alla de façon
Qu'il ne vit plus aucun poisson.
La faim le prit, il fut tout heureux et tout aise
De rencontrer un limaçon.

Ne soyons pas si difficiles :
Les plus accommodants ce sont les plus habiles :
On hasarde de perdre en voulant trop gagner.
Gardez-vous de rien dédaigner ;
Surtout quand vous avez à peu près votre compte.
Bien des gens y sont pris ; ce n'est pas aux Hérons
Que je parle ; écoutez, humains, un autre conte ;
Vous verrez que chez vous j'ai puisé ces leçons.